estoy bebiendo whisky cicatriz.
sí bebiendo en domingo y leyendo poesía... y no sé porké.
no sé si es por ese hueco ke me dejaste en el pecho cuando me leiste "Rubén" de Luis Britto y se me atravesaba por los ojos y por el corazón el periodista asesinado y Nadia y las otras tres chicas.
estoy bebiendo whisky robado cicatriz y no sé porké.
¿será ke hoy, justo hoy, se me olvido cuál es la fórmula para ke dejen de asesinarnos?
será porke tengo miedo cicatriz de ke nos kieran callar?
será ke tengo miedo de ke no te kieran cicatriz y te kieran cifra por tu trabajo?
será ke el whisky robado me ayuda a pensar en cómo matar a los monstruos (sí, bien escrito porke son horribles y no constructores) antes de ke nos maten a nosotros?
Será la ansiedad y el miedo ke me provoca ke mostro llegue y ke la monstruosidad se lo coma?
la verdad cicatriz es ke la única metáfora ke estoy resistiendo es la del nombre con el ke te bauticé, porke estas cosas están llenándonos de cicatricez... pero hasta cuando mierda cicatriz... HASTA CUANDO MIERDA.
lo único ke sé es ke las cicatricez van endureciendo la piel, van haciendo más resistente la piel, y lo sé porke las siento.
se me está acabando el whisky robado y se me están llendo las y los compas y temo por los ke nos kedamos.
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